Blog dos leitores (A CIDADE CINTILANTE)

Texto enviado pela leitora Cristina Mestre

"Em 2006 estava eu em Moscovo, por obrigações profissionais. Após dois anos, já me tinha habituado à cidade, à sua frenética correria, às vagas de pessoas, às intransponíveis avenidas largas cheias de carros de luxo, às distâncias sem remédio, ao frio cortante dos meses de Inverno, às montras luxuosas e cintilantes, às elegantes jovens louras de beleza perturbante e a todo um misto de euforia, incerteza e mudança que se sentia em todo o lado.
Em Moscovo, o tempo corria demasiado depressa. Sentíamos que algo estava a acontecer que não sabíamos, que estávamos a perder oportunidades que outros teriam, esses outros de quem se falava a meia voz, que muitos admiravam, muitos invejavam e todos os outros odiavam.
Nesse Outono, o cheiro nas ruas era o mesmo de todos os Outonos. Não há tempo de maior melancolia em Moscovo que os dias frios de fim de Verão, quando paira no ar a irremediável certeza dos próximos meses, quando o manto de folhas caídas das árvores cobre os passeios, esvoaça nas praças, definha e morre nas esquinas. Um sol frágil que mal se sente e a brisa fria faz-nos lembrar que tudo acaba sempre por mudar e que os nossos sonhos de Verão chegaram ao fim.
Mas Setembro era também o início de tudo, o início de novos projectos, de novas casas e de novos encontros.
Era em Setembro que muitos começavam uma vida diferente.
Nesse dia eu ia jantar com um compatriota, que acabara de chegar de Lisboa e que conhecera vagamente uns anos antes na Margem Sul.
António F. era um comunista dos “velhos tempos”, uma daquelas pessoas que nunca deixara de acreditar “numa sociedade igualitária” e que chorara o fim da União Soviética. Tinha lá vivido nos anos áureos do socialismo, algures entre 1970 e 1980, a traduzir artigos para revistas de propaganda. Depois, voltara para Portugal e assistira incrédulo ao fim do socialismo. Desde então, uma amargura indizível apodera-se dele, como quando alguém que nos ama nos abandona, tornara-se irascível, triste e indolente. Continuava, é verdade, no seu emprego numa pequena Câmara Municipal perto de Lisboa, onde matava o tédio a organizar o Boletim Municipal, outra obra de propaganda a que já estava habituado.
Mas o seu descontentamento aumentava de dia para dia. Estava descontente com o chefe no trabalho, com a mulher com quem era impossível conversar de política, com o Governo “de direita”, enfim, com tudo. Resolvera então visitar Moscovo que deixara há mais de vinte anos, uma viagem de nostalgia, um último esforço para segurar as convicções, para comprovar a desgraça “que o capitalismo trouxera ao povo soviético”.
O aeroporto internacional de Domodedovo, nos arredores de Moscovo, rodeado de bosques de bétulas, era agora uma estrutura moderna, gigante, ao estilo alemão, cheia de “boutiques”, de pequenos restaurantes e de uma enorme quantidade de turistas russos que regressavam de férias na Europa Ocidental e na Turquia. Famílias inteiras bronzeadas, com crianças louras ainda em trajes de praia, afadigavam-se à volta de malas de luxo, com o ar feliz de quem provou os prazeres da vida. Lá fora, eram esperadas por Mercedes negros e por motoristas atléticos que as acomodavam com ar confiante.
António F. olhava incrédulo para tudo aquilo. A nova Moscovo era outro país, nada tinha a ver com as suas memórias. Até a estação dos comboios junto ao aeroporto, que tantas vezes percorrera décadas antes, era difícil de reconhecer, rodeada por novas construções, de paredes de vidro brilhante, painéis publicitários e carros, carros sem fim.
Nesse fim de tarde jantámos num pequeno restaurante perto da galeria Tretiakov, uma zona restaurada da cidade, limpa, aristocrática, de enormes árvores frondosas e passeios de asfalto molhados.
António estava ainda a tentar reconhecer os lugares por onde antes passara, muitos dos quais tinham mudado de nome, de cores e de destino.
Após a sobremesa e, entusiasmados pelos anteriores cálices de vodka, embrenhámo-nos numa discussão ideológica. António afirmava empolgado que eu exagerava os males do Estalinismo, que a culpa não era só da Rússia, mas também da Geórgia porque Estaline era georgiano. Chegados ao tema dos recentes governos portugueses e dizendo eu que a concorrência é necessária, António jurava que não precisamos da concorrência para nada, que os capitalistas exploram os trabalhadores, que até nem precisamos de intermediários, de comerciantes, que podemos comprar directamente aos produtores e que, resumia, o mundo só será feliz quando houver um “verdadeiro socialismo”.
António falava alto, entusiasmado, provocando olhares reprovadores das mesas em volta e eu sorria da sua ingenuidade, feliz também por ter chegado ao meio da vida e compreendido o sentido do enorme puzzle que é a História e o destino do Homem. Moscovo fervilhava lá fora, com a noite já próxima, a gente sem fim que passava a correr para o metro, as luzes dos painéis luminosos e dos quiosques que se acendiam, uma promessa do regresso da chuva que se adivinhava nas ruas molhadas, táxis velozes que passavam sem parar e também, ao fundo, a silhueta de uma igreja restaurada, imponente e bela, que nos dava força, certeza e calma."