NAQUELE DIA EM QUE ACABOU A GUERRA

Poema do poeta soviético Alexandre Tvardovski traduzido pelo meu saudoso amigo José Sampaio Marinho:




Naquele dia em que acabou a guerra,

E o som das peças era triunfal,

Nessa hora solene para a terra

Pra nós houve um minuto especial.



Do caminho no fim, na terra enxuta,

Ao troar dos canhões nos despedimos

De quantos pereceram nesta luta,

Vivos e mortos longe assim nos vimos.



Até então, nas profundezas de alma,

Despedir-se jamais se tinha visto.

Ligava-nos uma igualdade calma,

Nos separava a folha de registo.



Com eles fomos através da guerra,

Em fraterna união até ao fim,

Cuidados pela sua glória austera,

Do seu destino sempre perto enfim.



E só aqui, neste momento ingente,

Feito de nostalgia e de grandeza,

Nos separámos deles para sempre,

Por entre salvas cheias de tristeza.



Indicou-me o ribombo dos canhões

Que não serão mais perdas apontadas.

Pairando em névoa está nas vastidões

A imagem imortal dos camaradas.



E sentindo através do tempo baço

Como estas salvas nos levam ditosos,

Não ousam num adeus erguer o braço,

Falar não ousam. São silenciosos.




Despedida. Cessaram os trovões.

Foi-se o tempo com eles. Na paisagem,

Bétulas, freixos, bordos e chorões

Quantas vezes mudaram a folhagem.



Mas de novo a folhagem já se apresta.

Nossos filhos e netos crescerão.

E o rebentar do fogo em qualquer festa

Lembrar-nos-á a grã separação.



E não porque guardamos a memória,

Porque se deve sempre recordar,

E não só porque no fluir da história

Da guerra os ventos uivam sem cessar,



Foram-nos dadas aulas de coragem

Na eternidade daqueles

Que hoje são cinza dum buraco fundo.

Não, mesmo que os caídos na voragem

Fossem os últimos do nosso mundo, -



Como deixá-los entre abrolhos,

Viver sem eles

No bem-estar reconstruído,

Não contemplar a terra com seus olhos,

Não o mundo escutar com seu ouvido?



E ao percorrer da vida o atalho dado,

Perto do derradeiro limiar,

Não ver dentro de nós e a nós lançado

A sua aprovação e o censurar?



Seremos erva?

Serão eles erva?

Não. Não se acaba a mútua ligação.

Não dos mortos, mas da afinidade se conserva

O poder não sujeito da morte à razão.



A vós, caídos na batalha atroz,

Pela nossa ventura no planeta,

A vós e aos vivos ergo a minha voz

Em cada novo canto de poeta.



Não os escutareis e nunca os lestes.

Ficarão mudos, num silêncio enorme.

Mas vós sois meus; connosco combatestes,

Ouvistes-me e soubestes o meu nome.



Para a terra sem voz, tranquila e ruim,

Onde não há os da missão voltados,

Convosco parte viajou de mim

Do jornal de campanha nos linguados.



Sou vosso, amigo – devo-vos favores,

Tal como aos vivos -, estou-vos obrigado.

E se mentir, dado a temores,

Pisar o rastro

Que para mim está vedado,



Disser frases sem nelas confiar,

Sem tempo até para as distribuir,

Sem conhecer dos vivos o pensar,

Vossa muda censura hei-de ouvir.



De morto ou vivo o juízo é igual.

Que na minh’ alma até ao fim da vida

Viva, troveje a salva triunfal

Da vitória e da grande despedida.